emil_sokolskij НЕОЖИДАННАЯ ПОЕЗДКА

Меня пригласили на краеведческую конференцию, которая состоялась 22 ноября в городке Миллерово (север Ростовской области); я поехал 21-го. Путь лежал в слободу Никольскую – это километров двадцать от города, там живёт краевед, многих в районе вдохновивший на дружное изучение истории «малой родины», на поиски-исследования… Вечером, полулёжа, перед сном, я набросал свои беглые впечатления в фейсбуке, – там эта беглость органична, а в Живой Журнал я стараюсь помещать только нечто взвешенное. Но перечитал, вижу – и так ничего, главное – впечатления тёплые, неостывшие. Вот выдержка, ничего не поправляю.
«До города Миллерово я ехал пять часов: читал, смотрел в окно, выспался. На миллеровской автостанции – таксисты как мухи: в основном предлагают в Луганск (он рядом); спрашиваю: как туда дорога, как там вообще жизнь; отвечают: всё нормально, мотаемся туда-сюда без проблем, а люди в Луганске как жили, так и живут; кому симпатизируете – спрашиваю; водитель смотрит с недоумением: умнее вопроса не придумал? До маршрутки на слободу Никольскую – полтора часа. Гуляю по городу Миллерово. Здание в стиле сталинского конструктивизма 30-х годов; диковинный двухэтажный дом-замок со стрельчатыми окнами – образец модерна (псевдоготика); домик с зелёными ставнями, где всегда останавливался «писатель Шолохов»; и что поразительно – сохранился полноценный книжный магазин, где я двадцать лет назад купил Заболоцкого! Возвращаюсь к автостанции к половине 6-го вечера – уже темно. Маршрутка до Никольской плыла среди сосновых лесов при выключенном свете, как субмарина. Остановка в Никольской; тьма кромешная; «А тебе куда?» – спрашивает незнакомца женщина с двумя сумками. – «Мне на южный край слободы», говорю. «Не торопись, – останавливает, – сейчас мой муж на мотоблоке подъедет, а то замёрзнешь, пока дойдёшь». И точно: слышу рокот мотора. «Надень голову», – предупреждает муж. – Капюшон», – уточняет женщина (как оказалось – школьная учительница и библиотекарь). Мы трясёмся по песчаной улице на южный край слободы. Там меня встречают.
«Такой борщ едят только в раю», – извещаю я хозяйку дома, жену моего пожилого краеведа, – к ним я часто приезжаю в гости, к их великой радости. «Я старалась точно так же готовить в городе – невкусно: вода другая. Всё дело в воде!»
Выхожу к речке Калитве, за покоем которой следит неисчислимое количество звёзд. Очертания глинистых бугров на другой стороне, купол одинокой церквушки под горой… Течения не слышно: реку усыпил мороз…»

http://emil-sokolskij.livejournal.com/397116.html